Los bichos

Rasca su lomo con brusquedad
tal perro ante el péndulo de carnicero,
pero el arma es invisible para los habitantes de vagón,
pues cada quien carga su nudo al cuello,
a su manera,
blue collar,
white collar…
sacude la cabeza un poco mientras parpadea con fuerza sus ojos,
la boca seca le fastidia,
deshidratación crónica que trata de curar a punta de café…[¡qué imbécil!]
trata de mantenerse despierto,
observa un hombre en frazada cadavérica
el mismo que con grotescas uñas
pelea con el mismo moco desde hace varios minutos…
cambia de angulo de visión,
recuesta la cabeza en ese plástico color hueso
igualito a jaula de veterinaria,
45 grados al norte
ve las promesas del mundo mejor,
un grupo de estudiantes sostienen importantísimos manuales,
sonríen y parecen tener interesantísimas conversaciones,
el futuro no es problema para ellos,
siempre y cuando sostengan el manual,
siempre y cuando sostengan eternamente el manual…
desvío 30 grados al occidente,
le piden a ella que sueñe en grande,
¿para qué conformarse con lo natural?,
lo artificial es grande, es GRANDE!…
arrastra con violencia su mano por el rostro suduroso
desfigurándose un poco, [porque la máscara le pesa]
observa de nuevo a su alrededor…
con sus almas en las manos,
la colección de cuerpos vacios incita al escrutinio,
¿pues qué ha de importarles?
[habrán de estar conectados a la metafísica de sus realidades digitales]…
entonces lo ve a él,
¿cómo no verlo?
mírale la boca rosadita,
[¿le gustará succionar o lamer?]
[que importa]
[¿cómo puede este animal leer con tanta paz en este lugar?]
[ah, es extranjero,]
Der Prozeß?…
– ah sí, del escritor de los bichos…
– ese es Burroughs, márica…
– no, es el Franz…
– bueno, como sea.
contrae sus pulmones con fuerza
para aparentar respirar,
observa al lector con rapidez,
pues su parada esta cerca…
[si tán sólo compartieramos jeringa]
lo que le haría ver…
lo que le haria ver…

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